gripe espiritual

Hay una mano en mi pecho que no se ve. Es una mano que estruja y hace un hueco como si fuera un codo. Es una mano fuerte.


Hay un agujero en mi centro tan profundo que atraviesa mi dentro. Quien se asome puede comprobarlo y mirar a mi a través.

Hay, algo hay en mi sin embargo no es más que ausencia. Algo se fue y me preñó un luto grande como una gripe fuerte. Por eso:

Me quedo quieta

Me quedo tiesa

Me cubro

Pero tengo frío

Se me mojan los ojos

Tengo escurrimiento espiritual

Me sacudo pero no sirve el papel

Es como hidrofobia

El agua no apaga la sed

No apaga la tristeza, ni despierta

Ni consuela

Ni es agua

O no soy yo

O no es nada la nada

Ni nada.

No tengo un jardín con flores ni árboles a los que el viento mueva las hojas, por lo tanto, no tengo ritmo botánico que entre por mi ventana y alegre este día con agujeros de tristeza. Mi ventana está tapada con aluminio parchado, un cuadro. Si abro la boca de mi ventana no hay más que ver sino un patio árido y decadente que riego solo con intenciones verdes.


No tengo ya una tortuga que cuente mis segundos y mi gata está comprometida.

Tengo mi cuerpo pegado a la cama y un amor que ha jugado a todo lo contrario.

Tengo una tarde cariada, artificialmente endulzada. A mi alma le duele la garganta.

MUJER

No solo la de caderas y cuerpo estilizado,

ropa de marca y cándida sonrisa es mujer;

también las hay mujeres cadera de pan,

Piel de naranja, risa de ave a las seis de la mañana.

Mujeres con ojos de sombrilla que se abre a medio día,

y con tristeza que juega a las escondidas.

Algunas portan sus pechos de cantimplora,

otras los mismos de su niñez.

En la sierra hay mujeres como yegua,

que pacen por el monte, retozan con el vaquero

y regresan a su casa, donde una nana tuesta café

y la madre mujer canta canciones a la preñez.

ESCAPE es la palabra refrescante


con sonido mercadotécnico perfecto

si lo acompaño con SAUDADE, es un menú casi completo

solo falta añadir una dulce POSIBILIDAD

y un ADIOS calientito y amargo.

Amor en Arial 12 predeterminada

Aquí dejo el residuo de lo que amo.


Fue lo que fue

Para dejar de ser lo que quería.

Escribo sin gana

Es gula de poesía

Caen migajas en la página en blanco

Manchas de betún de Microsoft Word.

Quise dejar constancia de mi amor en letras rojas

Tinta sanguínea

Pero

Es fuente Arial 12 predeterminada, mi amor.

Botánica humana

Mi aroma lo hace el tiempo perdurable y aromoso; A veces broto y me estiro. El viento trae consigo un regalo de semillas para fecundarme. Me gusta. Lo repito para regalar a esta era retoños sin clasificación en la botánica humana.

Ellos dan esperanza de preservación a la tierra que los contiene. Se perpetúan los genes apasionados de veranos, de las palabras que algunos pocos piensan que más vale la pena criar entre hojas que tirar al piso caliente; de manchar la ropa de espesura cromática. La noche suspira aliviada pues habrá todavía locos que muerdan la almohada de amor, que no ignoren el consejo del grillo y amen febriles hasta con los dientes.

El ecosistema no estará falto de quienes lleven a las hormigas, compadecidos, en sus manos cóncavas y temblorosas.

Morir

Morir es un regaño para los vivos. Somos hijos de la vida y no nos gusta que nos manden a dormir.
Para el que cierra los ojos, tal vez tome la situación de otra manera:
¿ y si morir es andar desnudo de la vida? no hacerte evidente ante la gente;
tal vez morir tenga otro nombre cuando mueres.
¿Y si morir no es morir?
Hace ya tiempo que mi abuela se quitó vejez y enfermedad. Las dejó arrugadas sobre su cama. Alimentó tanto a su espíritu, que creció de más y le quedó el cuerpo ajustado. Se desvistió y le gustó la sensación del viento en su alma desnuda.
Todos lloramos a la abuelita sin abuelita,
como niños regañados.